És brasileira?

Tinha esquecido de contar essa anedota.
Estava eu, no aeroporto de Eindhoven, esperando o avião atrasado pra ir pra Marseille, lendo um livro. Não era qualquer livro, era "Cem anos de solidão", do García Márquez, traduzido, não no original. É de se entender que a minha atenção estava totalmente absorvida pelo magnetismo do livro.
- Olá! És brasileira?
Perturbada pelo grito, levantei a cabeça. Uma loira sorria pra mim. Era comigo. Ela tinha perguntado alguma coisa e esperava pela resposta. Plim. Caiu a ficha. Às vezes demora pra cair. Deve ser DDI...
- Não.
Sorri de volta.
- °
Era visível que ela não soube como interpretar essa resposta. Como pode alguém ler um livro escrito em português e não ser lusitano? Como o silêncio estava começando a ficar constrangedor e os nossos sorrisos estavam ficando sem graça, informei que sou brasileira.
- Ah... ... ... ... ... ok
Voltou a olhar sua revista de moda.